En la Semana Santa madrigalejeña, siempre tuvo un lugar bien destacado la Carrerita. Sin embargo, en los
últimos años, estamos asistiendo a una progresiva degradación en la esencia de
lo que es y representa esta singular procesión y que, si no trabajamos por
mantenerla, terminará por desaparecer.
Para conocer cómo se
desarrollaba la Carrerita en tiempos pasados, tenemos la suerte de contar con
una descripción exhaustiva de todo su ritual, tal y como se celebraba allá por
la mitad del siglo XX, según la costumbre que se había ido transmitiendo de
generación en generación. Esta se encuentra publicada en el libro Crónicas Lugareñas. Madrigalejo, en las
páginas 313, 314, 315 y 316[1].
El texto que aparece a continuación es la transcripción de aquella vivencia
de Lorenzo Rodríguez Amores, cuando, en su mocedad, corrió la Carrerita y fue protagonista de la
anécdota que cuenta en su obra. Las fotografías que acompañan al texto son
mucho más recientes; han sido cedidas por Juan Agustín Guillermo Sojo (Choco),
a quien mostramos todo nuestro agradecimiento.
“Teniendo en cuenta el importante lugar que ocupa la Carrerita en
nuestro parvo repertorio religioso-costumbrista, debiéramos obligarnos los
naturales a conservarla en toda su pureza. Aún tenemos muy presente en nuestra
memoria, por haberlo vivido intensamente, cómo eran las celebraciones en épocas
pasadas, pongámoslas de más de 50 años atrás, lo que nos permite reproducirlas
con la esperanza de que algún día se vuelva a la tradición, aunque sólo sea por
respeto a nuestros mayores. Lo haremos con la mayor fidelidad posible, sin
prescindir de los más nimios detalles, ni dejar de matizar su fundamento
religioso, en la actualidad, sensiblemente deteriorado.
Cuando apenas quiere alborear el día en la mañana del Domingo de
Resurrección, empieza a notarse un ajetreo inusual de gente que camina hacia la
iglesia o, los más, directamente al escenario donde va tener lugar el
acontecimiento: en la parte ancha de la calle Luisa Fortuna. Desde la víspera,
todo está dispuesto en el templo parroquial. Con bastante antelación, quienes
van a llevar sobre sus hombros las imágenes han anudado un pañuelo en los
respectivos brazos de las andas como señal de que ya están cogidos. De siempre
fueron jóvenes de empuje. Entre la mozas, era muy frecuente ver a aquéllas que
tenían en perspectiva el abandono de la soltería, mientras que, en los mozos,
no era raro encontrarse con los que estaban en posesión de la “absoluta”, es
decir, de la licencia definitiva del servicio militar.
Coincidiendo, más o menos, con la hora que vienen a despuntar los
primeros rayos solares, el cura párroco, vestido de la capa pluvial de las
grandes solemnidades, da la orden de salida de la iglesia de las imágenes
entonando, en alta voz desde las gradas del presbiterio, el procedamos in pace, de ritual, y los
fieles contestan a coro: in nominem
Christi. Primero lo hace el Resucitado, con escaso acompañamiento, que se
dirige al Llanejo a cobijarse en la callejuela que es travesía a la calle Luisa
Fortuna. Mayor cantidad de gente sigue a la Virgen que, por la calle de la
Tabla (antes de la Tabla Caballona), la del Palomar y parte de la del Río, irá
a colocarse en la calle Hernán Cortés, cerca de donde desemboca en la calle
Luisa Fortuna. El recorrido de ambas procesiones se verifica con el mayor
recogimiento y silencio.
Ya tenemos a las imágenes en sus respectivos lugares, en donde han de
permanecer ocultas hasta el momento oportuno, pues es inadmisible que estén a
la vista una de otra. Aquí se procede a un ligero retoque en la vestimenta de
la Virgen. Sabido es que, para este acto, sale provista de dos mantos: uno
debajo, que pudiéramos considerar el de gala por la alegre prestancia que le da
su tela adamascada, y otro encima, cubriendo el anterior, de buen paño negro.
La maniobra consiste en bajar la imagen de la Virgen a ras de suelo para
prender, en la parte trasera de la corona, el manto negro de la forma lo más
endeble posible, a fin de que quede sujeto de manera tan débil que facilite uno
de los hechos sorpresivos del acto. Éste es un detalle que hay que cuidar o,
mejor dicho, recuperar, pues ahora todo se reduce a quitar de una vez el manto,
con lo que se elimina una de las instantáneas más emotivas de esta singular
representación religiosa.
La imagen de la Virgen vuelve, acto seguido, a ser izada a los hombros
de sus portadores. Éstos dan unos pasos, los suficientes para encarar,
decididos, la calle Luisa Fortuna. Aquí se produce una pausa brevísima, porque
los acontecimientos se precipitan en cuestión de segundos como si se quisiera
hacer patente que María no encuentra a Aquél que busca en todo el entorno ni
entre el gentío allí congregado. En el mismo momento, ni antes ni después, por
el extremo opuesto aparecen las mozas con el Resucitado a cuestas, lanzadas a
una marcha todo lo deprisa que dan de sí sus facultades físicas. Ellas se
alertan por el murmullo general que provoca la presencia de la Virgen en la
calle, aunque tampoco faltará quién las acucie:
-¡Venga, espabilaos, que ya está ahí la Virgen!
El pueblo ve, o por lo menos lo intuye e, incluso, lo exterioriza, en
esta salida de sopetón e impetuosa, el anhelo del Redentor por consolar cuanto antes a María.
Mientras, los mozos de la Virgen, impacientes y prevenidos en la
postura de arranque, esperan su oportunidad. Ésta se presenta casi
instantáneamente. También ellos, nada más asomar el Resucitado por la bocacalle
de la callejuela donde ha permanecido oculto, ni antes ni después, se desmandan
en una loca y desenfrenada carrera a su encuentro. La angustia se apodera de
los espectadores viendo cómo se bambolean las imágenes, dando la sensación de
que van a saltar por los aires.
Como es lógico, la acelerada marcha originará corrientes de aire contrarias,
lo que da lugar a que los extremos sueltos del manto negro de la Virgen cojan
vuelo y ofrezcan mayor resistencia a las mismas. Esta propia resistencia hará
que el manto se desprenda en plena carrera y caiga sobre las andas, sin otra
ayuda ajena que la de su frágil sujeción, así preparada para que ocurra de esta
manera. Es un incidente, todo lo teatral que se quiera, que estremece a los
lugareños, ya de por sí con el alma en vilo desde el comienzo de la azarosa
carrera. El sentir popular aprecia, en este hecho, la alegría de la Madre de
Dios al descubrir a su Hijo y enterarse de su Resurrección, mostrando su gozo
deshaciéndose, aparentemente por propio impulso, del triste vestido de luto
para lucir el vistoso y festivo con arreglo a la nueva situación. Y es que la
misma imagen de la Virgen se presta a sobrecoger más los ánimos, ya que, por la
indefinible expresión de su rostro, se nos antoja que cambia de semblante según
la veamos tocada con uno u otro manto.
Pero el momento más importante de la carrera es la junta de ambas
imágenes. También es el de mayor zozobra, porque parece inevitable que se den
de frente y se hagan añicos. Para evitarlo, es de rigor calcular la distancia
precisa a la hora de refrenar la marcha, pues es un parón casi en seco que
aumenta los riesgos por los propios efectos desestabilizadores de la inercia.
Ello obliga a tomar las debidas precauciones cuando se colocan las imágenes en
sus respectivas andas y a tener la absoluta confianza de que hayan quedado bien
sujetas para resistir toda clase de pruebas y que no ocurra lo sucedido en
ciertas ocasiones. En una de ellas, hace ya muchos años, precisamente cuando
éramos uno de los corredores, la imagen de la Virgen salió despedida como
consecuencia de esta brusca parada; se achacó al trabajo de la carcoma en la
madera el hecho de que los tornillos del amarre se aflojaran más de lo debido.
El clamor del público fue unánime. A nosotros, que nos sentíamos culpables del
desaguisado, nos entró una temblina que parecía que estuviéramos hechos de
espíritu de azogue, mientras que, los que más y los que menos, nos consideraban
bárbaros, brutos e insensatos. La situación no pasó a mayores gracias al apiñamiento
de los asistentes sobre los que cayó la imagen, impidiendo así que se
estrellase la Virgen contra el suelo. La cabeza de ésta fue a dar violentamente
contra el costado del monaguillo Gonzalo, recibiendo tal golpe que le cortó el
habla. Fue llevado a su casa de inmediato y el padre, asustado al verle con la
mano puesta en el vacío y
llorisqueando, impaciente le inquiere:
-¡Hijo mío! ¿Qué te pasa?
El niño, por toda respuesta, le contesta con la voz entrecortada:
-¡Que m´han pegao un virginazo!
Recientemente hemos visto cómo la imagen de la Virgen ha vuelto a caer,
con la inevitable preocupación que genera la reincidencia del hecho durante
tres años seguidos.
La escena del encuentro, acogida con verdadero alivio después de los
sobresaltos, inunda de alegría a los madrigalejeños. También las campanas se
suman al júbilo con un largo repique que no cesará hasta la vuelta de la
procesión a la iglesia. Cuando se produce el acercamiento, los portadores de
las imágenes caerán de rodillas esperando a que llegue el sacerdote actuante
que, lógicamente, queda rezagado. La Virgen y el Resucitado estarán lo más
cerca posible y frente a frente, como si estableciesen un coloquio. El
sacerdote entona en alta voz (entonces en latín, pero lo mismo se pudiera hacer
ahora en la lengua vernácula) los salmos de rigor requeridos para el caso:
“Surrexit Christus spes mea…” (Resucitó Cristo, mi esperanza…)
“Scimus Christus surrexisse
a mortuis vere…” (Sabemos que Cristo verdaderamente resucitó entre los
muertos…)
El sacristán respondía en el mismo tono a éstos y otros latinajos con
el obligado amén, pero añadiendo,
dadas las circunstancias, la palabra aleluya.
Una vez cantadas las preces, el sacerdote echa mano de los incensarios,
que funcionan a pleno rendimiento todos los disponibles, incluido el de la
ermita, para ofrecer a las imágenes el bálsamo aromático en prueba de homenaje,
que se expande, junto con el sahumerio, por un amplio alrededor. Esta operación
se repetirá, de cuando en cuando, durante el retorno a la iglesia.
Actualmente, desde hace unos años para acá, por todo ceremonial, se ha
cogido la costumbre de aplaudir. Nada tenemos contra el batir de palmas puesto
que es una forma, como otra cualquiera, de expresar un regocijo, aunque no
sabemos hacia quiénes van dirigidos esos aplausos, si al encuentro de la Madre
con su Hijo o hacia las mozas y mozos que han corrido con las imágenes por
cortesía como final del espectáculo. Nuestro temor es que estos aplausos sean
la muestra de la paganización de nuestra peculiar manera de celebrar la
Resurrección de Cristo y que la Carrerita se quede en un mero hecho folklórico,
vaciándose de su contenido religioso, porque podría terminar como el rosario de
la aurora.
Antiguamente, los espectadores presentes exteriorizaban o, mejor dicho,
se desahogaban de sus tensiones emocionales con estentóreos gritos de aleluyas
en los momentos en los que ahora se aplaude. Y entre populares cánticos de
aleluyas, después de haber sido incensadas las imágenes, se reanudaba la
marcha para recogerse en el templo parroquial, ahora en pacífico sosiego,
arropándolas el gentío sin orden ni concierto. Siempre irá delante el Resucitado
a corta distancia de la Virgen, para tener siempre a su lado la Madre a su Hijo
y no volverle a perder, según nos explicaban en nuestra infancia ya lejana.”
Texto: Lorenzo Rodríguez Amores.
Fotografías: Juan Agustín Guillermo Sojo (Choco)
[1] L. RODRÍGUEZ AMORES: Crónicas Lugareñas. Madrigalejo.
Tecnigraf S.A. Badajoz. 2008.
